Fugi daquela casa para descobrir que nunca se foge realmente do lugar que somos...

pertenço àquelas paredes revoltas de corpos que agora deambulam no vazio de viver.

tento olhá-la de perto ( que é sempre o que o mais longe me pode oferecer)

por dentro,
no esventrar das paredes frágeis, morou já o grito calado da morte viva

(mora ainda talvez... mais calado do que o grito primeiro...)

as lágrimas que à noite se soltavam por um suspiro de paz
tornaram o chão negro e impregnado da vida incómoda das larvas

alimentamo-las sempre que podemos com o sopro da raiva de não estares connosco...

(coitados de nós...
dos nós que trazemos...
ainda não chegou o tempo da verdadeira percepção do que foste e és em nós nos nós...)

o passado é sempre uma cutícula de pele morta que dá lugar à célula nova,
tinta fresca com o cheiro abafado da tua carne

antes de as pintarem misturei-me no papel das paredes para que não se perdesse o odor que ainda guardo de ti...

olha como o meu cheiro se mistura com o teu...
olha como a morte vive cá dentro... tão forte...ainda...!

"quem disse que o tempo aplacaria a minha dor?"

estás ainda tão cá dentro querida p.!

(foto: francesca woodman)