às vezes penso que seria bom sentir a reclusão das horas...
já pensei muitas vezes tornar-me monja
daquelas despojadas do mais ínfimo bem
descalças no chão mais frio...
o silêncio atrai-me como me atraem todas as coisas inatingíveis
como me atraiem todas as coisas indizíveis
penso muitas vezes nisso
em ser monja
principalmente quando estou assim como hoje...
frágil... prestes a quebrar...
quem comigo passa algumas horas
sabe bem do quanto as minhas palavras podem ser lâminas
gumes rasgando a pele
do quanto podem vir a ser ferida
basta que alguém me diga uma sílaba no momento exacto de detonar
basta que eu tente chegar ao fundo, em queda, ao abismo de mim...
as palavras...
os dias do calar falhado
as palavras...
a saída de som com que as pronuncio
a modulação lacerada pela boca
o impacto de cada letra no corpo em frente
alvo fácil para onde direcciono a minha raiva...
palavras
frias... cortantes...
o choro evaporado de as ter dito assim... a seco...
é premente que existam dias de calar...
para que ninguém saia ferido
para que só eu possa morrer-me
calar é tentar preencher a medida certa da minha ferida
(haverá calar suficiente para isso?)
talvez se eu fosse monja...
silenciosa...
talvez...
nos dias em que consigo o silêncio das palavras
elas transformam-se em facas suicídas
vísceras atingidas
pelas setas do som
grito inaudível
esventrado
palavras...
era tão bom cala-las definitivamente...
era tão bom serem suficientes para me morrerem todas cá dentro...
os dias de calar são metrónomos tangíveis por sombras opacas
os dias de calar são cada vez mais longos e esguios
difíceis de conquistar no ruído da casa
ouço os sons
o barulho da rotina morna
apetece-me ficar quieta, parada, aqui no quarto pequeno...
fumo do incenso
a invadir o mínimo de espaço
para ser monja
talvez precisasse de me desapegar deste ícone
desta vela acesa ao final do dia...
para ser monja
talvez precisasse de abrir apenas esta mão teimosamente fechada
não teria muito a perder...
mas tenho medo...
de perder tudo o que já não tenho
de perder o que nunca tive
o teu cheiro
a pele de alguém
a respiração quente nas poucas vezes que te aninhas ao meu lado nesta cama...
e...
seria capaz de muita coisa
percorrer um país árido por um abraço
atravessar o deserto para ver um pôr-do-sol
reduzir-me a cinza em troca de um beijo
sim... seria capaz de muita coisa menos
desse silêncio parado
desse caminho caminhado
desse "cumprir" saciado
talvez nunca me venha a tornar monja
por não ter essa coragem
de assumir o choro na forma de um corpo
até ao último dia
derradeiro dia no final do som...
mas há dias de calar
são necessários para que ninguém saia ferido...
é por isso que às vezes não falo quando chego a casa
fecho à chave a porta do quarto pequeno
e fico assim, na posição reduzida
mãos agarradas às pernas magras
joelhos dobrados
feto crescido demais para poder nascer
fico assim de olhos abertos sem conseguir adormecer
a vela acesa consumindo o ar
oxigénio interior a esvair-se
talvez se eu fosse monja eu tivesse sítio em que reclinar esta cabeça
talvez se eu fosse monja eu conseguisse dormir o sono justo...
silêncio calado...
a reclusão das horas...
(foto:joannés ceyrat - "un arbre")
