Chamaram-me à parte naquele dia

vieram de escuro vestidos e de olheiras prontas...

Disseram-me então que tinhas morrido à instantes e que vinham ter comigo para que soubesse...

Não. eu nunca soube o que era a tua morte porque continuaste em mim...
(só a ausência da carne quente e do choro, só?)

Segurei a tua imagem nítida até hoje
( ainda agora tenho medo que se parta...)

seguro-a sempre muito bem!
tenho medo que se quebre (em mim)... que se estilhace na areia e me devolva os sete anos de azar que a perfeição sempre oferece...

Mesmo a dormir és bonita!
és tão bonita!
mesmo que não segures as flores, que não mas mostres directamente vejo-as aqui dentro (ao espelho)

cá dentro, bem dentro...

No que eras e no que és... sou eu que continuo a ser-te...

aiiii!!! o tocar da pele faz tanta falta!

(foto: francesca woodman)